Em alguma coisa pequei. Tenho meu amor nos braços, depois de tanto carinho e grito trocado; um momento bom, seus cabelos que cheiram a cloro e esse gosto bom nas mãos. Mas não posso chamá-lo de meu menino. Ele não fala português; é outra a língua dele-nossa e eu sou condenada a viver nessa história traduzindo meus sentimentos de forma aproximada. Eu, eu falo francês, mas não é a mesma coisa; não é a língua na qual penso, na qual fui criada, na qual nadei desde pequena, pela qual me apaixonei. Não poderei explicar para ele o que é menino e porque este é o meu; perderia toda a graça, a sílaba, o rio que passa em "menino". Eu, poeta, que tenho tanto prazer em tamborilar nas palavrinhas antes de escolhê-las, com ele não posso; ele não lerá isso que escrevo, será o único; em alguma coisa pequei, não sei em quê mas pequei, e meu castigo é seguir muda bem muda ao lado dele.. 

Flávia Ballve B. mora na França e desde sempre destila sua prosa poética no S&Y.
 

Ps para o editor depois de insistir para que ela mandasse textos novos

Má, o Olivier é que fica sempre me pedindo, "meu amor, escreve! pq vc não escreve?", eu adoro... ele nunca leu nada meu, mas confia que eu sou capaz; se isso nao eh amor, o que é?

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Um apanhado de parágrafos 
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