CALMANTES
COM CHAMPAGNE
Lembranças da Adolescência
por
Marcelo Costa
23/08/2005
Eu
tenho uma péssima memória para coisas da minha infância. Na
verdade, lembro da casa que meu pai construiu em Taubaté (eu
devia ter quatro anos), da minha irmã caindo na escada da casa
de uma vizinha e abrindo um corte na testa que lhe rendeu vários
pontos (a cicatriz ainda está lá, charmosa), e da Elaine, uma
garota com quem dancei quadrilha nos quatro primeiros anos da
escola, e que minha mãe fazia gosto com que eu namorasse (no
entanto, apesar de ter me apaixonado pela Márcia da minha sala
de primário ainda nestes primeiros anos, o primeiro beijo,
beijo mesmo, só foi acontecer aos doze).
No quesito música lembro que meu pai tinha uma pequena discoteca de MPB em casa, que abria seu espaço para os Beatles, que até onde me lembro eram os únicos estrangeiros naquele espaço dominado por Jorge Ben, Vinicius de Moraes, Chico Buarque e Gilberto Gil, entre muitos outros. Meu pai era chefe de segurança da Volkswagen, e havia sido transferido de São Bernardo do Campo para Taubaté, o que rendeu um bom aumento no orçamento familiar. Porém, por mais que houvessem festas movidas a uísque e bom samba em casa, pouca coisa me lembra de música, música mesmo. Naqueles primeiros anos eu estava mais preocupado em jogar futebol com a molecada da rua.
As coisas foram começam a mudar quando eu tinha nove anos e meus pais se separaram. Como eu nunca me imaginei trabalhando em uma fábrica, a separação até que foi boa pra mim, mas marcou demais a minha irmã. Só fomos nos entender muuuito tempo depois, quando aprendi que cada pessoa reage a sua maneira diante de um determinado fato. Eu reagi bem, ela não, mas nada como o tempo para colocar os dois no mesmo caminho.
Naquela época, as coisas ficaram dispostas de maneira simples
em casa: mamãe saíria para trabalhar (algo que ela não
fazia há mais de dez anos) e os filhos deveriam se comportar
e estudar. Olhando de fora, acredito que muito pouca gente possa
acreditar que uma rotina assim tenha gerado duas pessoas tão
especiais. Minha irmã se tornou uma mãe linda e maravilhosa,
e eu consegui me formar na faculdade, voltar para SP, a cidade
em que nasci, e trabalhar com coisas que gosto, a ponto de estar
aqui desnudando minha alma. Tem coisas na vida que eu não sei
explicar, mesmo.
Acredito que foi naquela época da separação que as coisas começaram a clarear para mim. Mudávamos constantemente a procura de um aluguel que permitisse que minha mãe conseguisse pagar as contas e cuidar das duas crianças. Essa rotina de "já morei em tanta casa que nem me lembro mais" acabou fazendo com que eu criasse um modo próprio de aproveitar os momentos de solidão. Ler foi o primeiro. Entre as primeiras coisas que li e amei estava Vinicius de Moraes. Porém, a Antologia Poética de Vinicius foi um tremendo choque para um menino de 11 anos que esperava ler coisas como "era uma casa muito engraçada, não tinha teto não tinha nada" mas acabou encontrando poemas terrivelmente belos como os de Balada Feroz, Elegia Desesperada ou O Falso Mendigo.
Após Vinicius vieram Shakespeare (que eu devorei de uma coleção
perfeita de 30 volumes da Biblioteca Municipal de Taubaté, que
trazia apêndices e dezenas de explicações históricas), Oscar
Wilde, Lygia Fagundes Telles e Morris West. Porém, convenhamos,
todo esse pessoal era muito para um garoto de 12 anos. E foi
então que a música me pegou. Primeiro com a Blitz, que tinha
estourado com Você Não Soube Me Amar em 1982. Radio
Atividade, de 1983, foi meu primeiro vinil, que não me lembro
se comprei ou se ganhei de presente. Só sei que durante um tempo
esse foi o único vinil que eu tive em casa, ao menos até quando
consegui meu primeiro emprego, depois de vários bicos, em uma
loja de peças de automóveis. O primeiro salário foi gasto todo
em vinis, e assim começou uma paixão avassaladora. Primeiro
foi o rock nacional. Paralamas, Lobão, Kid Abelha, Legião. Depois
foi Led Zeppelin.
Deve ter sido em 1984, época em que eu costumava discotecar
em bailinhos com um amigo. Ele manjava muito mais que eu. Tinha
dezenas de discos e era fissurado em Michael Jackson e Madonna.
Lembro de um dia em que fomos "dar um som" em uma festinha em
um bairro afastado da cidade (que anos depois fui morar, inclusive).
Alternávamos nas pick-ups e depois de termos tocado bastante
um garoto chegou pedindo para colocar um disco. Deixamos. Era
Rock'n'Roll, faixa 2 do Led Zeppelin IV, e aquela
bateria selvagem me conquistou. Consegui todos os vinis da banda
e virei fã (anos depois chorei ao ver Robert Plant cantando
Thank You no Pacaembu). Paralelamente tinha a Bizz, que
havia acabado de chegar às bancas, e trazia histórias ótimas
de gente como The Doors, Velvet e bandas da pós-punk com The
Cure, Echo & The Bunnymen e The Smiths. Aquilo tudo soou familiar
e começou a me guiar.
Porém, por mais que as rádios estivessem começando a abrir espaço
para o rock, e uma revista estivesse falando coisas legais nas
bancas, havia coisas que não furavam o bloqueio (lembre-se que
eu estava em Taubaté): o punk e o metal. Eu costumava dizer,
anos atrás, que nos anos 80, Taubaté era uma cidade de metaleiros
enquanto a vizinha Pindamonhangaba era punk. Já a "grande Aparecida"
- piada de amigos: que compreende Paris, Guaratinguetá e Lorena
- era mais pós punk e São José dos Campos, a maior cidade do
Vale do Paraíba, era mais cosmopolita.
Bem, não demorou muito para que eu abraçasse o punk como válvula
de escape, mas como ser punk em uma cidade de metaleiros? Não
havia jeito. A maioria das pessoas que gostava de rock na cidade,
e das bandas, era fã de heavy metal. Eu, aos poucos, fui "construindo"
uma redoma particular, criando a minha própria discoteca, e
minha casa virou ponto de encontro de uma nova turma, apaixonada
por rock nacional, The Clash, Bunnymen, Cure e afins, mas mesmo
assim não pude me desvencilhar dos metaleiros, os fãs mais fiéis
que existem, e que lotavam qualquer excursão que eu cismasse
em armar para São Paulo para shows gringos. E é lógico que andar
com um metaleiro significa ouvir os sons, e as bandas que aqueles
caras de preto formavam para tocar em garagens e fazer demos
ainda em fita cassete. Sem contar o período do exército, que
foi conduzido, em doses rigorosamente iguais, de r Engenheiros
do Hawaii e Mercyful Fate.
Comecei a rememorar toda essa história porque dia atrás fui
invadido por uma vontade imensa de ouvir Iron Maiden. A Donzela
de Ferro foi uma das poucas coisas que ficou do meu passado
headbanger, muito embora a Costaniana tenha bandas clássicas
com Black Sabbath, AC/DC e Deep Purple. E, claro, Sepultura
(Chaos AD é um dos grandes discos de todos os tempos
no Brasil) e Metallica. Porém, apesar de todos estes nomes estarem
por ali na minha discoteca pessoal, qual surpresa não foi ao
descobrir que eu não tinha nenhum álbum do Iron Maiden em casa.
Naquele momento me lembrei de um dos vários ensaios do Justice,
uma banda trash metal de Taubaté, uma das maiores barulheiras
que já presenciei na vida, e que brinquei de ser roadie durante
um bom tempo, lavando a alma de barulho. Eles tocavam uma versão
de Hallowed Be Thy Name de corar Steve Harris. Dedé,
o baterista, fazia a garagem inteira tremer quando esmurrava
seu kit, e acho que o pouco da audição que perdi foi graças
a ele. Os guitarristas Cleber e Marcelo duelavam nas guitarras
enquanto Ferrarezi bancava Bruce Dickinson e Steve Harris ao
mesmo tempo, arrepiando no break matador do início clássico
da música:
"When the priest comes to read me the last rites
I take a look through the bars at the last sights
Of a world that has gone very wrong for me
Can it be there's some sort of error
Hard to stop the surmounting terror
Is it really the end not some crazy dream"
Ainda me lembro também de um show do Justice em Tremembé, cidade
vizinha a Taubaté, em que o riff do Cleber para The Evil
That Men Do (outra cover do Iron que eles tocavam) foi tão
cristalino e lindo que acredito que nunca mais vou esquecer
daquele momento (e, acredite, já esqueci de vários trechos do
show do Nirvana).
Eu cheguei a ter uns vinis do Iron Maiden em casa naquela época, mas - no período de vacas magras - acabei os vendendo (junto com a minha coleção do Led Zeppelin), e descobri dias atrás que, em todos estes anos que se passaram, nunca mais comprei um álbum do Iron Maiden (ao contrário do Led, que tenho a coleção completa e um pouco mais). Depois que constatei essa falta, achei mais do que justo me encaminhar até a Galeria do Rock, aqui em SP, e sair de lá com a edição dupla que reúne dois álbuns ao vivo, A Real Live Dead One, e que fazem um belo retrospecto da carreira da Donzela. Tem até Fear of The Dark, com o coro do público acompanhando, e que eu também cantei no Rock in Rio e no show de 1994, no Parque Antarctica.
Porém, mesmo escutando Hallowed By The Name e The
Trooper novamente, eu achei que devia um pouco mais de atenção
e carinho ao Iron Maiden. E espero que um texto como esse me
permita fazer as pases com a Donzela de Ferro e com uma parte
da minha adolescência. Steve Harris, a dívida está
paga. Estamos quites?
Ps: Pra quem não sabe, o sr. Steve Harris é o todo poderoso baixista e manda chuva no Iron Maiden...
maccosta@hotmail.com
Leia
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#2 - O Futuro
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#3 - Álvaro
Pereira Júnior
#4 - Coldplay,
Travis, Starsailor
#5 - Um cd
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#6 - Ano novo,
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Martin Scorcese e a História Universal
#9 - Eu quero
ser Spike Jonze
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